Buenos días de lunes...
Pues otra vez despierto sin tener nada preparado fiando el resultado de sacar algo de mi inspiración mirando a latigazos la pantalla blanca, impoluta, vacía y la ventana iluminada por los primeros rayos del sol de la jornada que intenta escapar de la prisión de nubes que lo mantiene capturado...
Empezamos otra semana y observo con desaire como van quemándose las fechas de este año sin apenas haberme percatado del tiempo que consumía mi vida...
Mientras tecleo suenan de fondo melodías de los noventa y los recuerdos invaden el cuarto con los acordes de "Rosa Gris" de Duncan Dhu flotando en la habitación...
Curioso el pensar que después de veintiocho años de el nacimiento artístico de esta canción parida de pies a cabeza por Diego Vasallo es posible que estas paredes jamás hayan sentido sus notas suspendidas en su campo gravitatorio...
Mientras la canción va desaciendome en mis oídos yo he perdido la concentración en escribirte para intentar ubicarme en algún momento de ese mil novecientos noventa en el que nació la melodía y no soy capaz de hallar ningún hecho destacado al que unir ese año o canción...
Con la edad voy perdiendo capítulos de mi serie destruidos por el tiempo y eso me exaspera y exalta mi animo...
No me gusta perder archivos afectivos de mi cerebro a los que asociar canciones y sentimientos pero el tiempo pasa y la distancia aumenta mientras se velan fotogramas en blanco y negro en el cuarto oscuro de mi memoria...
Y casi a punto de rendirme y sin punto de partida de búsqueda me envuelve la imagen de mi vieja habitación de tardía niñez con el calendario-guía para apuntar los resultados de la Copa del Mundo de Italia 90 y la foto de Maradona y Vialli dándole color al mural y a partir de ese pequeño flash, tomando ese borroso recuerdo, mi cerebro empieza a edificar una vida de momentos ayudado de la paleta de colores con los que mi corazón va pintando sentimientos que hacia unos segundos tenia olvidados para formar una imagen de mis once años tan real que casi puedo tocar...
Ahora puedo respirar ese olor de hierba mojada del parque de mis juegos tras una ligera lluvia de verano antes del futbol mundialista en la televisión estatal...
Curioso y reconfortante sentir como solo tirando del hilo de una imagen puedo volver a vivir, sentir y respirar esos momentos tan lejanos....
Quizás otro día pueda garabatear un "Lloro" de aquel inocente Jona que empezaba su década de existencia en este mundo casi al mismo tiempo que la historia d.c. de la tierra...
Otro dia...
Me he quedado anclado en la hierba mojada, Vialli con pelo y mi boli marcando el 1-0 de Alemania a Argentina...
